Sentías cómo te miraban las horas muertas
en las que pensabas que unos extraños
habían valorado aquello que no encontrabas en ti.
Y mientras la bruma de tu pelo oscurece tu rostro
desconfiando de las letras que tapan el blanco de tu piel.
Negro sobre negro, amargo que suena dulce y sabe tan desafinado.
Ser la pluma de tu tinta cuando no encontraste rincón
donde esparcir las cenizas que se disuelven en tus horas muertas.
Tu círculo vicioso, mi vicio de observarlo.
El valor manchado en un papel, que no tiene el valor de escoger el papel de metáfora,
quedándose como mancha que todo el mundo evita para no sentirse sucio.
Tu papel, mi obra.
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